رواية ليالي الغول اقتباس من الفصل الأخير بقلم لوجي احمد

 سمعنا

سمعنا

"سمعنا إنك اشتريتي شاليه فخم في الألب، فقلنا نجيلك نقعد عندك ونبتدي من جديد"، قالتها مرات ابني وهي مبتسمة، وهي بتزق الشنط بتاعتها جوّه بيتي كأنها صاحبة المكان.

أنا ما وقفتهاش.

بس أول ما عدّوا العتبة… الاتنين اتسمروا مكانهم.

من كام دقيقة بس، كانت بروك كارتر واقفة على بابي ومعاها شنطتين كبار لامعين وشنطة إيد، بتزقهم قدامها كأن معاها مفاتيح البيت. وراها ابني إيفان، مبيهربش عيني في عيني، ماسك عربية طفلهم بإيده كأنه نفسه يركبها ويرجع تاني على طول.

كان بدري في ديسمبر—الجو الجبلي اللي النفس فيه بيطلع دخان. القمم المتغطية بالثلج حوالين ألباين ريدج، منطقة تزلج برّه سالت ليك سيتي الناس بتسميها "الألب الأمريكية"، كانت بتلمع تحت طبقة تلج جديدة. شجر الصنوبر محاوط المدخل، ونور دافي طالع من الشبابيك الكبيرة. من برّه، المكان كان شكله مثالي لأي حد عايز يبدأ من جديد.

ما كلمونيش بقالي ٨ شهور.

من ساعة ما بروك قررت إني "شخصية سامة". من ساعة ما طلب إيفان "قرض مؤقت" وبقى فجأة حق مكتسب. من ساعة ما بطلت أتعزم في الأعياد—لحد ما الإشاعة انتشرت إني اشتريت فيلا على منظر خرافي.

بروك ابتسمت ابتسامة متصنعة. "مفيش بينا زعل"، قالت بنعومة. "إحنا عيلة."

أنا ما جادلتهاش. بس وسعت لهم الطريق، وخليت عجلات الشنط تزحف على أرضية المدخل الرخام.

"طبعًا"، قلت بهدوء. "اتفضلوا."

كتافها ارتاحت فورًا. "شايف؟" نادت على إيفان وراها. "قلتلك إنها هتلين.

"

دخلوا الصالة الرئيسية—واتجمدوا.

المكان واسع زي بيوت الجبال: عوارض خشب عالية، دفاية حجر ضخمة، نجفة حديد بتدي نور دهبي على الأرض اللامعة. بس اللي صدمهم مش الديكور.

اللي صدمهم كان اللي مستنيهم.

ترابيزة جوز طويلة مترتبة كأنها جلسة رسمية. على رأسها ست لابسة بدلة كحلي، قدامها نوتة قانونية مفتوحة. راجلين واقفين جنبها—واحد شايل شنطة أوراق، والتاني ملف جلدي وختم توثيق. وقرب السلم، حارس أمن بالزي واقف بهدوء، إيديه ورا ضهره.

وبجنب الدفاية، على حامل عرض، لوحة كبيرة متغطية بصور مطبوعة—سكرين شوتس لرسائل من رقم بروك وإيفان:

"لو ما حولتيش الفلوس، هنقول للناس إنك مختلة." "إنتي محظوظة إننا أصلًا بنخليكي تشوفي الطفل." "إنتي مش عيلة. إنتي ماكينة فلوس."

اللون اختفى من وش بروك كأن حد ضغط زرار.

إيفان بلع ريقه. "ماما… إيه ده؟"

قفلت الباب وراهم. صوت الكليك الحاد دوّى في الصالة الساكتة.

"ده"، قلت بهدوء وأنا بعدّي جنب شنطهم اللي لسه مقفولة، "هو السلام اللي كنتوا بتقولوا إنكم عايزينه."

بروك حاولت تضحك، بس ضحكتها اتكسرت في نصها. "إنتي بتهزري، صح؟ إيه ده—مسرحية؟"

الست اللي على الترابيزة قامت وابتسمتلي باحترام. "مدام كارتر، إحنا جاهزين لما تحبي."

خدت نفس طويل وبصيت لابني.

"إيفان"، قلت بهدوء، "قبل ما تفتح ولا شنطة، لازم تفهم بالظبط مين صاحب البيت ده—وليه عمرك ما اتدعيت تعيش فيه."إيفان رمش بسرعة، وبص حواليه كأنه لسه مش مستوعب اللي

شايفه.

"ماما… إنتي عاملة كل ده ليه؟" قالها بصوت واطي، فيه خوف أكتر من الاستنكار.

بروك استعادت جزء من تماسكها، ورفعت دقنها.

"بصراحة؟ ده سخيف. لو ده تهديد، يبقى إحنا ممكن—"

"مش تهديد."

قاطعتها بهدوء، وأنا بشاور للست اللي على الترابيزة.

"دي الأستاذة ليلى منصور، محاميتي."

المحامية قفلت النوتة قدامها وقامت.

"مساء الخير. الإجراء ده كان المفروض يتم من شهور، لكن مدام كارتر فضّلت تديكم فرصة تراجعوا نفسكم."

إيفان اتجمد. "إجراء؟ إيه إجراء؟"

الرجل اللي ماسك الملف الجلدي فتحه، وطلع رزمة أوراق مختومة.

"إخطار رسمي بإنهاء أي التزام مالي تطوعي سابق، مع إشعار قانوني بعدم التعدي أو الادعاء بأي حق إقامة أو ملكية في العقار ده."

بروك ضحكت ضحكة قصيرة متوترة.

"إحنا مش غرب! ده بيت عيلة—"

"لا."

قلت الكلمة ببساطة، بس كانت حادة كالسكاكين.

"ده بيتي أنا. متسجل باسمي أنا. واتشترى بفلوسي أنا. وإنتو… مكنتشوا مدعوين."

الصمت وقع تقيل.

إيفان بص للأرض. "إحنا… كنا فاكرين إنك—"

"إني هنسى؟"

ابتسمت ابتسامة خفيفة، من غير دفء.

"ولا إني هخاف؟ ولا إني هفضل أدفع؟"

بروك احمرّ وشها. "إنتي بتبالغي. كانت رسائل في لحظة غضب."

شاورِت بإيدي ناحية لوحة السكرين شوتس.

"٣٢ رسالة في ٦ أسابيع مش لحظة غضب. ده ابتزاز."

المحامية مدت ظرف لإيفان.

"ده كمان بيان بالحوالات المالية اللي استلمتوها خلال آخر سنتين. المجموع… 214 ألف دولار."

إيفان شهق. "إحنا ما طلبناش—"

بصّيتله.

بس نظرة واحدة.

فسكت.

كملت المحامية:

"من النهارده، أي تواصل مش مرحب بيه. وأي محاولة ضغط أو تشهير أو ادعاء بحق عائلي مقابل مال هتُعتبر تحرش مالي ويُتخذ فيها إجراء."

بروك لفّت على إيفان بانفعال. "قولها حاجة!"

لكنه ما بصّش لها.

كان باصصلي أنا… بعينين مليانين حاجة بين الخجل والصدمة.

"ماما…" صوته اتهز. "إنتي… مش عايزة تشوفينا تاني؟"

سكت لحظة.

والبيت كله كان ساكت معايا—النار الهادية في الدفاية، والثلج برا، وكل السنين اللي فاتت.

"أنا حبيتِك طول عمرك." قلتها بهدوء. "وساعدتِك لما احتجت. بس الحب مش عقد مفتوح على بياض. ومش هقبل حد يهددني عشان فلوس… حتى لو كان ابني."

دموعه لمعت، بس ما نزلتش.

"الباب ده…" قلت وأنا بشاور وراهم،

"ممكن يفضل مفتوح لعلاقة محترمة. مش لمصلحة. ومش لإقامة. ومش لضغط."

المحامية قربت خطوة.

"لو سمحتم، التوقيع بالاستلام."

إيفان أخد القلم بإيد بترتعش.

بروك شدّت دراعه. "إنت مجنون؟!"

بص لها أخيرًا.

وبهدوء نادر فيه، قال:

"كفاية يا بروك."

وقّع.

الصوت الخفيف للقلم على الورق كان كأنه ختم نهاية مرحلة كاملة.

أنا فتحت الباب.

الهواء البارد دخل، ومعاه ريحة الصنوبر والثلج.

إيفان شال الظرف، ومشى ناحية الخارج ببطء.

وقف لحظة عند العتبة… نفس المكان اللي اتجمد فيه وهو داخل.

بصّ لي.

"أنا آسف."

هزّيت راسي مرة واحدة.

"لما تكون جاهز تبقى ابني… مش عميلي… هتعرف الطريق."

نزل الدرج.

بروك وقفت لحظة أطول، عيونها بتتنقل بيني وبين البيت.

ثم لفّت، وخرجت من غير كلمة.

أقفلت الباب بهدوء.

والمرّة دي…

الصمت كان راحة.